Étiquette : Mort
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17 ans, comme un automne qui s’en va…
J’me suis assis su’l balcon Pendant qu’les outardes s’en allaient J’me dis qu’leur voyage est long Comme le tien qui, finit jamais.
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Un écho au bord du vide
Entre mes mains, une arme. Le canon, qui frottait contre mes dents, reposait fermement sur ma langue. Je pouvais en déceler tout le goût métallique, ocre : une saveur d’acier froid, de poussière et d’amertume.
Michel Greco, un peu de tout ça. 